Quelques plaisirs

_Um estalo e um pequeno rabisco, é que o posso fazer com minhas mãos; nela eu contorno seu corpo e consinto um gracioso êxtase. Uma disjunção dos meus dedos se forma e se integram a você. Sei que meu pesar a incomoda, é o meio jeito e o meu pleno feito. Não quero ser de boa índole e muito menos medíocre. Sei que desgostas do meu acre; esta palavra me fez lembrar, mas com jeitinho de letra maiúscula que minha vida é um consentimento de um porto velho -antiquadas embarcações que se negam a ir ao alto mar-. Às vezes sinto que não tenho personalidade, e lá se foi a minha idade e permaneço na minha cidade!

_Porque seu olhar é tão perverso? Sua percepção é mais astuta que um grandioso guepardo; sinto-me caçado e agora culpado. O que me relaxa é a minha música, porém me traz fúria... Sua situação me faz lembrar suas abóbadas, abóboras; quero esmagá-las! Assim como meu atual lirismo, o meu pequeno mp3's... Será que somos três? Acho que sempre há uma sombra entre nós, e nesse caminho eu sempre me perco e me cerco de recordações, uma verdadeira figuração.

_Vamos dar mãos dadas e unir as nossas indiferenças.

Comentários

PaRDaLiTa disse…

Weird... Seria isso ar Blasé?

9:05 PM

Kamila disse…

muito legal seu blog Hermano...
textos bem poéticos, não conhecia esse seu lado..Parabéns!
bjinhu

11:28 AM

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Moinho

Força de vontade, é que venho demonstrar nessas rasas linhas, para que um post mais inútil? Palavreado tosco e um sujeito que se aparenta quase sempre indeterminado, deformado e ao mesmo tempo mesclado. _Mesclado?_pergunto a mim mesmo. Sim, mixado de idéias , de imagens e de situações, que dispoem a minha pessoa a transgredir, a fixar no meu eu! Um imenso moinho, "c' est moi !", Como a senhorita wikipédia diria (escrevo perante o pc ): "Um moinho é uma instalação destinada à fragmentação ou pulverização de materiais em bruto", material bruto meu caro, cabe a ti transformar essas escórias em pensamentos concretos e na sua reverenda comoção, conquanto transmutam em memórias e sentimentos. Não obstante, volto a citar minha reluta ingratidão de prosseguir com este jogo de conceitos, estou fatigado, a colheita foi desfavorecida pelas condições climáticas, o forte vento e as marés revoltosas foram de desgastar minha mecânica. Agora num ritmo mais lento, me sinto ...

Nascer, foi a chance que a vida me deu.

Deu-se a chance de amar e se perdeu lacrimejando sobre palavras árduas afogadas num rio límpido de fábulas, margeando o momento que se viveu. A vida me deu a chance de amar e a retirou sem a minha permissão e negou, por hora a eu sonhar. Num imbróglio sem simulação. Desistir de amar é se resignar a estar sobre devaneios. Perde-se o direito de dormir e desvanece-se sobre fantasias e sombras de outrora. E assim roga-se por um novo direito, um novo tempero, um apalpe fugaz, até que a vida nos traz e felizes nos faz. Até quando nossa conquista terá efeito? E dá aquela chance, a vida nos dá... e aquela chance que sempre dá, e sempre nos deu. Mas porque retira-se e assim tudo se consome? Deixarei de amar no dia que morrerei, porque a vida não me dará mais nenhuma chance de amar. Neste dia, não poderei mais amar e amar, por fim sonhar e lembrar. E assim vivo perante as chances que a vida me deu. Com sorrisos ou angustias respiro sob o ar de deus.

Decaimento

Esperava ali sentado, naquele pequeno banco que por um momento parecia imenso com sua forma abóbada e esverdeada. Recostado e relaxado, apenas contemplando o meio e refletindo o porquê pensaste naquelas vastas palavras que sua amada o impôs. O forte calor fazia suas ideias dissolverem-se a pó, e entrelaçaram-se com a exarcebada metafísica gasosa e que decerto começaram a putreficar o meio e tão como a sua pequena mente, e logo veio o forte cheiro.-Seria este cheiro um pequeno fruto do inferno?- pensou como se seu odor se confundisse com suas profundas mágoas que se perderam com seus ínfimos devaneios, ou seriam pesadelos? Ele não sabe; há alguns minutos sua mente se tornou estável e imutável. -Deve ser algum pássaro morto, não me lembro de um esgoto a céu aberto- agora, não conseguia mais lembrar o que se passava ou que ele pensava, só lembrava que o forte cheiro o incomodava, porém o alimentava de pensamentos fúteis correlação aquilo e somente aquilo que o incomodava: o forte odor. ...

Absinthe with Faust

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