Tic Tac...

Tic tac, Tic tac...
Bate o relógio
segue como um praxe.
Não sabe, ou não sabia,
que era irrisório.

Pecado era estaticidade,
estudar nesta vaidade,
para que essa fidelidade?

Livros, cadernos,
compassos para o disparo
do presente inanimado,
e regresso do
pretérito perfeito.
Recai o passado.

Me falta facilidade
com letras.
Assim tentaria
escrever a
possível felicidade,
mas não sou sensato,
me caem cálculos
a serem resolvidos...
exigência na minha idade?

Se tiver a resposta,
me responda.

As férias estão
próximas...
talvez venha a redenção.

Ah cambio idealista!
Sobre seu tato realista,
me recairá suas rimas!

E meses depois?
recairá o futuro
do indicativo,
sina que não se dispôs.

Me falta forças,
para que eu continue,
o poema.

Venha a derradeira
vontade!
para que estude
os desatinados temas.

Tic tac, tic tac...
ponteiros que
brandiram uma
outra vez.
E o dilúvio
tomou-o desta vez.

Tic tac, tic tac...
se acalmou,
estudou e
agora se calou.

Comentários

Priscila Milanez disse…

belo texto...escrevi sobre o tempo no meu blog há algum tempo atrs tb! Acho que escreve-se tanto sobre ele pq a gente não pode domina-lo!
beijos

5:58 PM

Felipe disse…

opa!
aquela foto é no ponto de ônibus da ufes.

8:08 PM

Hernán disse…

Dizer que o Tempo é Momento.
Será que é uma resposta?
Eu não sei.

7:17 PM

Postagens mais visitadas deste blog

Moinho

Força de vontade, é que venho demonstrar nessas rasas linhas, para que um post mais inútil? Palavreado tosco e um sujeito que se aparenta quase sempre indeterminado, deformado e ao mesmo tempo mesclado. _Mesclado?_pergunto a mim mesmo. Sim, mixado de idéias , de imagens e de situações, que dispoem a minha pessoa a transgredir, a fixar no meu eu! Um imenso moinho, "c' est moi !", Como a senhorita wikipédia diria (escrevo perante o pc ): "Um moinho é uma instalação destinada à fragmentação ou pulverização de materiais em bruto", material bruto meu caro, cabe a ti transformar essas escórias em pensamentos concretos e na sua reverenda comoção, conquanto transmutam em memórias e sentimentos. Não obstante, volto a citar minha reluta ingratidão de prosseguir com este jogo de conceitos, estou fatigado, a colheita foi desfavorecida pelas condições climáticas, o forte vento e as marés revoltosas foram de desgastar minha mecânica. Agora num ritmo mais lento, me sinto ...

Nascer, foi a chance que a vida me deu.

Deu-se a chance de amar e se perdeu lacrimejando sobre palavras árduas afogadas num rio límpido de fábulas, margeando o momento que se viveu. A vida me deu a chance de amar e a retirou sem a minha permissão e negou, por hora a eu sonhar. Num imbróglio sem simulação. Desistir de amar é se resignar a estar sobre devaneios. Perde-se o direito de dormir e desvanece-se sobre fantasias e sombras de outrora. E assim roga-se por um novo direito, um novo tempero, um apalpe fugaz, até que a vida nos traz e felizes nos faz. Até quando nossa conquista terá efeito? E dá aquela chance, a vida nos dá... e aquela chance que sempre dá, e sempre nos deu. Mas porque retira-se e assim tudo se consome? Deixarei de amar no dia que morrerei, porque a vida não me dará mais nenhuma chance de amar. Neste dia, não poderei mais amar e amar, por fim sonhar e lembrar. E assim vivo perante as chances que a vida me deu. Com sorrisos ou angustias respiro sob o ar de deus.

Decaimento

Esperava ali sentado, naquele pequeno banco que por um momento parecia imenso com sua forma abóbada e esverdeada. Recostado e relaxado, apenas contemplando o meio e refletindo o porquê pensaste naquelas vastas palavras que sua amada o impôs. O forte calor fazia suas ideias dissolverem-se a pó, e entrelaçaram-se com a exarcebada metafísica gasosa e que decerto começaram a putreficar o meio e tão como a sua pequena mente, e logo veio o forte cheiro.-Seria este cheiro um pequeno fruto do inferno?- pensou como se seu odor se confundisse com suas profundas mágoas que se perderam com seus ínfimos devaneios, ou seriam pesadelos? Ele não sabe; há alguns minutos sua mente se tornou estável e imutável. -Deve ser algum pássaro morto, não me lembro de um esgoto a céu aberto- agora, não conseguia mais lembrar o que se passava ou que ele pensava, só lembrava que o forte cheiro o incomodava, porém o alimentava de pensamentos fúteis correlação aquilo e somente aquilo que o incomodava: o forte odor. ...

Absinthe with Faust

Pesquisar este blog